他一拳重重的打在阳台的栏杆上，紧接着拳头上的鲜血像喷泉般涌跃而出，滴在了地上，他无视着，从口袋掏一包烟，点燃火苗，哀伤的抽了起来。

他清楚的知道自己的手还在淌血，这些小伤小痛对于他来说算得了什么？再痛都及上头上胸口上的伤痛，他此时此刻的心，就如拳头上的血一般，在他心角处，慢慢的流淌，痛得他没有知觉。

他望着漆黑的夜空，没有璀璨星光，也没有弯弯的月亮，眼前一片漆黑、沉寂、幽静，就犹如他的心情一样，失落，难过，无人体会，无人能懂。

他轻轻吐着白烟，抽得是烟，但吐出来的却是失落和寂寞。

抽完烟，他还是没有一点睡意，他难过烦躁的心，还是久久不能平息。

在漆黑幽静的夜里，他的背影看起来是那么的脆弱无助，寂寞在他的影子里来回的流动着，他强壮的外表下，到底拥有着怎样脆弱到不堪一击的心灵？或许连他也不知道，他自嘲自讽地冷笑着。

他爱的女人爱的竟然不是他，是别人。这是他人生以来，最讽刺的一个笑话。